Мне бы просто написать
еще парочку графоманских заметок.
Надругаться, опошлить тетрадь,
гордясь осквернением клеток.
Белоснежности
жалкий воришка.
Раб вечности --
мгновенная вспышка.
Твои строки пусты.
А ты так и не понял,
что давно мертвыми спят
цветы в том альбоме...
Расслабься. Это не троп,
лишь гербарий.
Когда звонил ты, щегол,
своей родной маме?
Где твоя родина, поэт?
Где любовь свою ты пропил?
Когда напишешь ты новый "Рэм"?
Когда случится твой "Город утопий"?
Когда исчезнет тяжба и застой,
из некогда прогрессивной поэзии,
в котором боготворил ты огонь
в упорнейшем сердце под лезвием?
Будет еще...
Все случится однажды, я верю.
Впереди ждет сотня боев:
радость побед и печаль поражений.
Я воспою их в незатейливых строчках,
воспою графоманией, как и привык.
Расставив по местам точки,
выдав натужный надрыв.