Я битый час просиживал в борьбе,
Читая между строк и между делом,
То, что судьба мне рисовала мелом
И выцарапывала гвоздем на горбе.
Я всматривался, щурясь, в темноту,
Я ей кричал, просил и унижался,
Она же, чтоб пореже раздражался,
На почку мне приклеила кисту.
Хрипел от кашля и душевной вони,
Искал, где свет, нащупывая тьму,
Засовывая голову в тюрьму,
Я находил себя в заблёванном вагоне.
Мне много лет казалось, я в борьбе,
Я уставал, не верил и боялся,
А оказалось, просто оставался
В придуманной яичной скорлупе.