Потухший взгляд, запутавшийся в небе:
Иль дума в нём, иль только синь в дали,
А, может, боль к изысканной планете,
Что боги за небесья унесли?
Там мёртвым не больно,
Не страшит их недуг.
Но души там сольно
Выражают испуг.
Вперемежку славяне –
Москали и хохлы…
(как-никак христиане
В Мать-Землю полегли).
Но никто не узрит
В запределье греха,
А, Господь им простит
Разномастье креста.
Да: мёртвым не больно…
Только трепет стиха,
Выражает невольно
Боль и муки Христа!
№ 1457. АПРЕЛЬ 2024 г.