Человек ко всему привыкает.
Вот такое он есть существо.
Пусть от боли душа замирает,
А ему вроде бы всё равно.
Он поспит и поест, и покурит,
На работу лениво пойдёт.
Там он смену свою отдежурит,
Незаметно так время пройдёт.
А потом где-то вечером тёмным
Под дождём, под окном он стоит.
Рядом с краном каким-то подъёмным...
Но она безмятежно уж спит.
Не волнуют дела и тревоги,
Не волнует его ничего.
Он стоит, вспоминая о Боге,
Что - то ждёт ... и колотит его.
Может быть, она ночью проснётся,
Может быть, вдруг посмотрит в окно.
Лишь ему одному улыбнётся,
Так как было когда - то давно.
Но лишь дождь барабанит по крыше,
Где - то кошка истошно орёт.
Даже стал он как будто чуть ниже,
И ни с чем, как всегда, он уйдёт.
Он уходит и больше не слышит,
Как вдруг скрипнет та створка окна.
Как она в тишине что - то пишет,
И всё чаще там слово: "Одна..."
Он уйдёт с головою поникшей,
И никто не узнает, как он
Под урчание кошки притихшей,
Дома выйдет к себе на балкон.
Скажет тихо, под нос: "Доброй ночи,
Пусть про боль не узнает никто".
Он закроет тяжёлые очи,
Ляжет спать, не снимая пальто.
Пусть тоска чуть сжимает всё тело,
Боль в груди, как привычка уже.
Никому нет до этого дела,
Всё равно, что творится в душе.
А с утра будто всё как обычно,
На работу свою едет он.
И душа его плачет привычно,
И плевать, что творится кругом.
На лице лишь улыбка блуждает,
А в глазах у него пустота.
Незаметно для всех умирает,
Человек под покровом зонта.