Пигмалион, изваяв Галатею, острый резец отложил,
Чудным станом ожившего белого мрамора он ослеплён,
И руку к нему протянул, и обнял холодную диву, любви не скрывая.
"Дурак что ли? Больно!"- только сказала она, сошла с постамента
И в зеркале долго собой любовалась, а солнце её освещало,
Заглядывая через окно, не закрытое пурпурной шторой.
Шум нестройный волны раздавался, что билась в утёс одинокий.