Мы скользим по пространству времён,
Проникая в себя, словно в чудо.
А рассвет, что веков почтальон,
Плоскость времени – щедрое блюдо.
Интроверт – как награда иль боль?
Я не знаю, а впрочем, неважно.
Время давит на боль - на мозоль,
Только жизнь ведь всерьёз, не бумажна.
Так устроен загадочно мир:
Изменяемся, как по шаблону.
Но душа - не сладчайший пломбир, -
Неизбежно стремимся к кордону.
Подытожим всё, там и решим,
Сотворил что на ниве духовной.
А пока ты летишь, пилигрим,
По пустыне времён безусловной.
Наталья Гордиенко-Алина