Как я мечтал чтоб мной гордились,
Родные дети и моя родня.
О чёрствость все мечты разбились,
Просто не стало близких у меня.
Писал стихи,любовью окрылённый,
Но людям многим проза по нутру.
И на весь мир я очень озлоблённый,
Прозаиком проснулся по утру.
Вся проза жизни,что мне душу гложет,
Она внутри клокочет и бурлит.
И весь мой путь на сей Земле итожит,
Поэта сердце ещё сильней болит.