(стихопроза)
В Риге ночь. Но ты не спишь, я знаю. Сувенирная открытка
посредине перетёрта. Нынче всё не так у нас и между нами.
Я не брежу снами, потому что им не придаю значенья.
Приключения не мой – ты знаешь – образ жизни…
Я спокойнее луны в ненастную погоду – ничего не видно
на лице её невидном. Мне не стыдно притворяться глупой.
Дуракам везёт. А умных убивают. Это знают все на свете.
Я грущу о новом лете. Перспективы никакой. Но мой покой
завиден. Мой Овидий – пёс-приблуда – вылизал посуду
с аппетитом волка. На стене – двухстволка. Не стреляет.
Не по Чехову. Погода утомляет. Первоцветы распустились.
Но опять мороз и гололёд в апреле, в первую неделю,
перед Благовещеньем. Черешня почки распустила…
Я тебя любила. И люблю. Наверное. Уже не помню. Сонник
подарили – идиоты… Никогда я не держала сонников!..
И сплю без сновидений. Откровение Святого Иоанна…
Странно… Говорят, бестселлер пандемии… Это бред,
шизофрения!.. Смысла нет – заранее предугадать,
как именно умрёшь или спасёшься (хоть спасенья нет).
Не этот свет людей и ма'нит, и страшит. Пищит
по-воробьиному самшит. Весна-засранка. SHIT!!!
Но шито-крыто… Хлопнул дыроколом – и прошито
межсезонье канцелярское. Мечта гусарская с шампанским.
В Риге ночь… А я тебя не очень… Спи. Не получается?..
Попробуй посчитать период ''пи''… Как чувствую? Терпимо…
________________________________________________________
На снимке – ночная Рига, старая потрёпанная открытка...
________________________________
3. 04. 24