БаржИ заржавленные рёбра
Вошли на метр в гранитный брег.
Кругляш окна глядит недобро –
По трапу всходит человек
Навеселе. Обводит взором
Густой набег осенних волн…
А всюду – синие озёра,
Где силуэтом – утлый чёлн.
Льняной закат боится крови,
Что брызжет струйкой из-за туч.
Всё налилось тревогой, кроме
Луны, впечатанной в сургуч.
Сорви сургуч – и вспыхнут раны
Неотступающего дня…
Но что за образ филигранный
В зацветшем рыжем камне дна
Открылся вдруг?.. Хочу осмыслить…
Но человек навеселе
Не хочет быть понуро-кислым,
Пия поэзии желе.
Он декламирует Бодлера,
Рембо, Вийона, Буланже…
Быть может, несколько манерно…
Но ни один из алкашей
Не прочитает так глубОко…
Пальто – по ветру… А в руке –
Смешная шляпа, как у Блока…
И кто тут с кем накоротке –
Не разобрать. Гранитный берег
Зубаст до острых валунов.
Волна качает чаек перья,
И… перья жадны до стихов.
Закатный лён стал чуть темнее…
Луна стекла сквозь семь слоёв
Размытых туч, вина пьянее…
Как тих закат!..
Как много слов!..