Разбираю цифры, словно бусинки.
Бисер дней вплетаю в ожерелье.
И сияют пойманные узники,
принимая свой нелёгкий жребий.
"Пи" (число) никак не поддаётся мне,
заключая жизнь в себе иную.
И за ним, как птицы перелётные,
улетают цифры остальные.
Голоса их слышу лёгкой радости,
или звук безвыходной печали.
Молча "пи", как межпланетный парусник,
проплывает мимо не причалив.
И не будет он в числе надёжности.
Три-четырнадцать, а дальше - вечность.
В каждом знаке есть о жизни новости,
только в "пи" - сплошная неизвестность.