Когда мнится грай и кутеж, угарный дым,русская рулетка и такое удивленное лицо проигравшего, его кожа обожженная вокруг круглой черной ранки на виске- я промахиваюсь в сердце и попадаю в легкое навылет..
Оно свистит, как раненые меха и выплевывает ярко-алые брызги на выдохе.. И это так, как жить с любовью на губах и кончиках пальцев- горько и сладко одновременно , и мешаешь ее вкус со всем что ешь или пьешь и к чему просто прикасаешься...
А сердце, загнанное однажды, вдребезги -сейчас пьяное вдребодан и лечит самоё себя сон-травами ..
Не люби меня. Просто будь.Это уже ДАР. И-обрящем же. Обещано.
Я забываюсь в танце , и только в нем ,когда на кончиках пальцев душа моя тянется выше и меня вытягивает вослед..
Не люби меня.
Нет ни поводов ни причин всему ,что происходит с нами .
Мы просто сами по себе уже часть истории и ловкие мойры сматывают нашу нить в тугие клубки..
Я уже оглохла от набатов внутри, я почти ослепла и дом мой все чаще сходит с ума.
И катаю в ладони прохладную серебряную пулю, Ту самую, из-за которой дышу-навылет.
Ту, которой промахнулась...
В сердце.