От стареющих снов отрывал лепестки для закладки
Самых грустных страниц переизданной книги судьбы,
Перечитывал главы – все было в отменном порядке:
И слова, и дела, и следы усмиренной борьбы.
Эпилог пробежал и зевнул, утопая в покое,
Покоренный уютом, лениво страницы листал,
И подумал на миг, что лицо вроде б стало другое,
Отразил бы его, только не было в доме зеркал.
Но и как же понять беспокойные всплески печали?
Ведь страницы не лгут, их редактор коснулся чуть-чуть.
Иллюстрации – блеск, их с натуры живой рисовали,
И как схема лежит в меру путаный пройденный путь.
Книгу тихо закрыл, и обложку погладив рукою,
В шкаф поставил ее среди пыльных нечитанных книг.
И уселся опять, и увидел угрозу покою –
У порога возник вдруг из прошлого юный двойник.
Ничего не сказал, лишь вонзился презрительным взглядом,
А лицо исказилось от боли. Но миг пролетел,
И исчез он, отравлен картиной уюта, как ядом –
Знать, он что-то иное в грядущем увидеть хотел.