Поэтов настоящих ныне-
Уж не осталось,- думал я,-
Не сыщешь оных и в помине:
Всё- бред сплошной, галиматья;
Навоза горы от Пегаса
Растут всё выше, час от часа;
Их, стихоплёты наших дней,
Исполненные ахиней,
Всё множат, рук не покладая...
И вдруг... В той куче бриллиант!
В Вас истинный узрев талант,
Я, шляпу, мысленно, снимая,
Скажу, без ложной лести Вам,
Что, право, впечатлён, мадам!