Обжигает Творца ледяное полымя Мораны,
Золотой маховик в сотню миль от синевы.
Весна вдыхает бытиё в природу дремучую,
Но её чувство заковано в цепи зимы.
Бездушные ветви ищут в дремотах души свои,
А их стволы по своим сердцам изнывают зелёным.
Весна, проржавленная, заглядывает в окна,
Но только к беспечным и влюблённым.
День за днём календари страницы теряют,
А Хорс глаза домов лучами не пронзает.
В печали половодья время пестрых лугов застыло.
Такое чувство, будто весна убывает.