В лабиринте печальном нездешних, тягучих теней,
умирающий просит пощады - из Вечности добрых вестей,
чтоб изведать, какая она -
эта тайная, странная жизнь,
по тропинке неторной куда наше время спешит.
Погребально-осенний
сумрак гуще, бездонней, сильней,
и страшит новоселье:
не забрать ни вещей, ни затей.
Умирающий возглас
костенеющим ужасом смят,
холодеющий воздух
пустотою осенней объят.
По полям опустевшим
мы ведём зимам, летам отсчёт,
незаконченным списком утрат
многолетнее время течёт.
Извещенье о смерти
промелькнёт, затерявшись с листвой...
И, постылая в сердце -
осень горше, постылей весной.