Она сидела супротив, потупив взор,
Исподтишка разглядывая скромно.
И тёк меж нами светский разговор,
Слова ложились вкусно в своё лоно.
Хотелось бы ей скрыть, но не могла
Таить в себе слепое обожанье.
Этот огонь сжигал её до тла.
Ему же подчинялось мирозданье.
Руками нежно скатерть теребя,
Бледнела вдруг и вспыхивала сладко.
И видно было: ей не жаль себя -
Она в любви сгорала без остатка.
А разговор, как ручеёк, сам по себе
С горы струился. Был о чём?! Не знаю.
Я побеждён: горю в её огне
И, как она, в самом себе сгораю.
Поэты посвящают ей стихи
Такие, что прозреть пора слепому.
Она ж бежит ко мне - шаги легки:
Мы каждый раз встречаемся у дома.
Уходим в парк. И парк уходит в нас
Листвой берёз и призрачным сияньем.
И вечер пролетает словно час:
Взмахнёшь ресницами
и вот...
уже прощанье.
P.S.
Я рассказал про твой визит ко мне.
Теперь...
Смеяться можешь.
Громко-громко!
Ведь что-то ищет в яркой седине
Ладошка хваткая
не твоего
ребёнка.
P.S.S.
Благодаря тебе я не старею.
И выгляжу моложе своих лет.
Любовь моя до сих мне сердце греет...
Хотя сейчас
почти
столетний
дед.