Снаружи ночь, и руки набирают,
Текст этот, чтобы душу всю излить,
Кнопки стучат, все строки зарождая,
О том, как может человек любить...
Ты не решишься, автор же отважней,
Он тебя знает лучше своих снов,
Он знает - одиноко в башне,
Он понимает - чувства лучше слов...
Строки бегут, в любовь перерастая,
И ты на миг становишься мечтой,
И улетит на юг последней птичья стая,
Но ты уйдёшь, став для него не той...
И ты уйдёшь, совсем не обернувшись,
И не дослушав до конца его,
А после вспомнишь, и одной проснувшись,
Не обнаружишь рядом никого...
Письмо подробно и детально прочитаешь,
С начала самого до самого конца,
И о любви бескрайней ты узнаешь,
Вспомнишь черты родимого лица...
Мягкая кожа, губы, руки, тихие глаза,
С душою искренней, и сердцем из тепла,
Вниз заскользят печально за слезой слеза,
И ты поймёшь, что лишь его ждала...
А он идёт где-то, справляясь с ливнем, с ветром,
И боль пульсирует в измученных висках,
Вас разделяют сотни километров,
Он на усталых еле держится ногах...
Дождь хлещет по его лицу упрямо,
Путаясь в слёзах, в волосах густых,
Где-то в волненьи ожидает мама,
И никого уж нет на улицах пустых...
"Прости, но мы не будем вместе,
Я повзрослел, большой стал мальчик,
Не надо опоздавшей лести...
Прости, прощай..." - и бросил в ящик...
Он так любил невыносимо,
Но и в любви случаются утраты...
Не назовёт он больше твоё имя,
Письмо последнее дойдёт до адресата...