Что-то первый ручей буровит,
У грачей в голосах азарт.
Голубых жил вкусил до крови
Умирающий в корчах Март.
Надо мной простёр многолицый
Крылья жесткие херувим.
Если мог бы сейчас молиться,
Я б просил его о любви.
Но за воротом у рубашки
Расставаний былых хомут.
И без фильтра стихи в затяжку
Мои легкие вновь вдохнут,
Чтоб, откашляв, вернуть Ярило
на разбавленный свод небес.
Помнишь, как ты мне говорила,
Что не Ангел нас ждет, а бес?