Не написать мне летом сокровенных строк своих,
Как и потом, когда меня не будет.
Средь буйства жизни скуден мимолетный стих,
Как белый первоцвет в лиловых кандыках и
медуницах желто-будних.
Забудусь в знойной шелухе иссу’шенных стеблей
Под солнцем зреющего лета.
Взметнется памяти строка к закату вешних дней,
Бледнея в летних сумерках рассвета.
Свет мани’т в бесконечные дали…
Бесконечность не ведает смерть.
А мне нравится здесь. И едва-ли
Я хочу в бесконечность лететь.
На крыльце у старинного дома
Гляну в мир без стеклянных око’н -
Первозданный, не искаженный…
На своем перепутье времен.
Свет, пронзающий звездные дали,
Унесется в бескрайний путь.
Мне б взметнуться с ним! Но, едва-ли…
Я напишу, когда-нибудь.