А в промытой мозаике окон
Много птиц из пахучей весны,
Чтобы не было так одиноко
В затхлом комнат досматривать сны,
Сны зимы, что подтаяла влагой,
Подоспевшей с нефритовых гор,
Упрекая поэтов бумагой,
Мел которой так чист до сих пор...
Видно, пишется мало. Не к сроку
Ни печаль, ни унылая грусть,
Ни слеза воспаленному оку,
Ни все то, чего втуне боюсь
У мозаики вымытых окон
Среди капель пахучей весны,
Где в ознобе каштановый локон
Колет кожу, как хвоя сосны!
31.03.2024г.