Меня морят голодом. Сил больше нет.
Грустно-печальный пишу я сонет.
В окна крадется весенний рассвет,
Утром проснутся – в живых меня нет.
Тело трясётся. Стучит еле-еле
Сердце в грудинной моей колыбели.
Птички щебечут на ветках у ели.
Даже они утром что-то поели!
Нет, я не жалуюсь! Песню пою,
Что мне придётся сказать всем «адью»!
Я не стою. Нету сил. Все лежу.
Взглядом прощальным на небо гляжу.
Эх, мои годы! Столько бы смог!
Всем бы живым преподал бы урок!
Я бы роман написал про пирог!
Но со слезой свой пишу некролог.
О, вы коварные, имя вам – холод!
В венах моих расползается голод…
Утро субботы. Почти шесть часов!
Нагло хозяйка храпит в царстве снов!