Незаметно, как это бывает всегда,
Пролетели полвека, дарованных Богом,
Всё вместили в себя – поезда, города
И ведущую к белому храму дорогу…
И над синей рекой золотистый рассвет,
И неброскую прелесть родимого края,
И всё то, чему в книжках названия нет,
Но душа почему-то от нежности тает.
Ах, душа, это роскошь по нынешним дням,
Ведь её не измерить в зеленой валюте,
Я хочу ей построить свой маленький храм,
Где она будет жить и в тепле, и в уюте.
И все годы мои возвратятся назад,
Соберутся в тот храм, замерев у порога…
И меня вездесущие спросят глаза:
«Что ты сделала в жизни угодного Богу?»