***

Здесь выжить непросто всему, что живое:
то солнце сжигает,то ветер свистит,
то, словно волчица, вьюга завоет -
и негде укрыться скитальцу в степи.

Так это скитальцу, он только прохожий.
Ему что - на Север, что на Восток.
И даже представить себе он не может,
того, чего может малый росток.

Он - мал, беззащитен, невзгодам покорный:
то зной обжигает, то студит мороз.
И он бы скитался, если б не корни,
корни, которыми в землю он врос.

Всё, что в судьбе его может случиться
со всею округой разделит сполна.
Если б сказать мог, что ему снится.
Сказал бы, что снится речная волна...

Дали иные ему, словно небыль.
Пусть себе манят, да только не ждут.
В землю врастая, он тянется к небу,
дав и скитальцу однажды приют.