Передо мной закатный вечер
и виноградов красных море
на холодильнике невечном —
фантоме полного здоровья.
По задней стенке льются струйки
функционального блаженства,
те, что прессуются в сосульки,
опровергая совершенство
его технической природы,
не отражённой у Ван Гога.
А я прокручиваю годы
несуществующего Бога,
что вечно жив энергий массой
и на плантации картинной,
и в этом солнце над террасой,
и в каждой жизни невитринной.
Он тонким слоем мне обещан
под бесконечными слезами
суровых дней, мужчин и женщин,
его придуманных глазами.
30.03.2024