Угрожал угрызенный,
Да только все зря.
В горле клокочет больная душа.
Где красота твоя?
Там.
Не дыша,
Чертит на запотевшем стекле
Капли роняя
Куда? К воде…
Эта вода, что смывает боль,
Морем бушует,
Ее не тронь.
Есть ли солома, чтоб постелить,
Иль ухватиться,
За тонкую нить?
Путь не сорвется
В истошный крик.
Я не привык.
Привыкаю.
Привык.