Растаяли мечты в далёких далях.
Как слезы, воск струится на свечах…
Я знаю – дьявол кроется в деталях,
В поступках, оговорках, мелочах.
Прожили много. Много пережили
Весною, летом, в осень, средь зимы.
По сути мы такие же, как были.
Но вот вопрос – КАКИМИ были мы.
Кому дарили нежность и заботу?
На что растрачены эмоции и чары?
Порой гораздо больше скажет фото,
Чем исповедь и сборник мемуаров.
Взрослели. Становился нам не нужен
Внезапно тесным ставший отчий дом.
Родство меняли на жену иль мужа,
Не мучаясь ни грустью, ни стыдом.
Мне возразят: «А что бы ты хотела?
Родные побоку, коль завели семью.
Всегда своя рубашка ближе к телу».
Ну что ж – поверю. Даже извиню.
Но больно, что меж близкими когда-то
Всё углубляется и ширится разлом.
И даже в знаменательные даты
Родных по крови нету за столом.
А, может, не великая потеря
Того, чья рано загустела кровь.
Единожды предавшим кто поверит?
Раз преступивший переступит вновь.