В каком- то сне наша страна и не дают вот ей проснуться,
Никто не видит, что земля от нас здесь может отвернуться.
Отец не видит смысла в том, чтоб мы остались вновь на страже,
Среди надвигающих оков, что для себя мы ищем сами.
Отдаём смерти в руки власть, с треножа жизнь в помойке быта.
И как рабы несём тот хлыст, которым будет спина бита.
Где честь и совесть Русь твоя, всё запихали вы только в деньги,
Беда крадётся, как судьба, что этой низостью вот свита.