Тысячу раз закипала вода, остывала вспять.
Я выходил из дома и ехал навстречу шуму.
Горячий табачный дым чуть слышно питает тело,
которое крепко высохло, словно ветхий холст,
что волокон утратил гладь и крошится мелом, —
но продолжает небрежный бег (feel of dwelling lost)
под ковром ледяных небес.
Тысячу раз выходил в эту дверь, запирал на ключ —
и всё так же молчит этот сумеречный подъезд.
Мастер своих пространств, под оккультной луной полудня,
доверяя дрожащим снам, нанизанным на субтильный луч,
вспоминая мерцающий плеск тех прозрачных мест,
топкие тропы я щупал по медному гулу подземных ульев,
по жутковатым рунам на валунах окрест.
И не было никого, кто бы влился в цветную музыку;
скудно, и немо, и пусто будет в системе звука, покуда сердце
не взрежет неведомым образом мутную плёнку скуки,
очистив от смысла ту исподволь зреющую потребность —
покуда не выведет из подвала слов
обратно на искреннюю поверхность.
27 – 28 марта, 2024 год.