Вот такая история

               

  - Остановка по требованию! – громкий голос кондуктора
вывел меня из полусонного состояния.  Автобус, затормозил и
двери с лёгким шипением открылись. Остановка по требованию,
оказалась обочиной дороги, заросшей густой травой,
со стоящим одиноко деревянным столбом и приколоченной
к нему фанерке. Другие опознавательные знаки, говорящие, что это
было именно то, что мне нужно, отсутствовали. - И так всё понятно
– хмыкнул я  - Не понятно  только, куда мне теперь топать?
    Несколько дней назад за очень скромную сумму, я снял
небольшой домик в глухой деревеньке со смешным названием
 Копытовка. На берегу речки Кобылки – деревня Копытовка.
 Да.  Не Болдино, не Михайловское. Так и я – не Пушкин,
но пожить одному в деревне, вдали от городской суеты,
в полной тишине и, в конце концов, написать что-то стоящее…?
     … Поворот на деревню оказался совсем рядом - в метрах семи.
Такой же, как и у остановки, деревянный столб с доской был
 явным указателем направления. На доске, почерневшей от
времени, когда-то белой краской, была намалёвана стрелка и
большая, жирная шестёрка. Я взглянул на часы, проклиная себя
уже не в первый раз за день. - Почему не взял такси?  Давно бы
сидел, грелся у тёплой печки и попивал коньячок с конфеткой…
     Солнце клонилось к закату.  Я пылил по грунтовой дороге
убегающей неровной лентой  к виднеющейся невдалеке лесной
полоске. - Шесть км - это  часа полтора пилить – вспомнил я
 деревянный указатель.  Указатель. И куда тут ещё идти можно?
Дорога то одна. Стрелка… зачем? Странные люди, если не сказать
больше…
      Сентябрьский вечерний ветерок тёплым не был. Это я
почувствовал уже минут через десять, и стал плотнее кутаться  в
свою, далеко не тёплую, курточку. Справа от меня возник
небольшой лесок. Уходящая куда-то сквозь него тропинка,
чётко виднелась среди зарослей крапивы и чертополоха. Хотя нет,
конечно же,  не чётко, но в пыли, на обочине валялась дощечка   
с надписью Копытовка – 4.   Ну, вот же, есть бог на свете! –
радостно подумал я, и после минутного раздумья, смело шагнул
в траву. Срезать километр или даже полтора, это было очень
кстати. Было ещё достаточно светло, но куда приведёт меня эта
тропка, я точно не знал. Толи в Копытовку, толи куда-то ещё.
      Всё выяснилось, когда я прошёл несколько десятков метров
и упёрся в старый перекошенный забор, и такую же древнюю
калитку. Сама калитка была низенькой, но под высокой, искусно
сколоченной аркой. Крест сверху арки и еле различимая надпись
«спаси и сохрани» не двусмысленно говорили о принадлежности
данного сооружения.
      Конечно я не трус, но гулять по кладбищу, да в тёмное время
суток не очень приятное занятие.  Это даже не всем «супергероям»
по плечу. - Ну что ж, выбора то нет - подумал я - либо бегом через
кладбище, и я ещё засветло добираюсь до деревни, либо вперёд
по пыльной дороге рассматривать ночные звёзды… -
      В голову лезла всякая чертовщина. Толи что-то из Гоголевского
«Вия», толи из «Дракулы». – Ну, нет. Если сегодня не помру
от страха, то в следующий раз возьму с собой шкалик коньяка.
Тропинка была узкой и с каждым шагом, обступившие
меня, с двух сторон заросли веток становились всё гуще,
а вокруг - всё  темнее.  Странно – вдруг пришла мне в
голову мысль - вроде как кладбище, а - ни крестов, ни оградок.
Наверное, оно такое старое, что уже заросло, осыпалось и…
умерло. Да. Очень несмешное слово  - умерло, но прямо в тему.
   Последний лучик уходящего солнца, безнадёжно пытаясь
пробиться сквозь густые ветви, угас. Пришла темнота. Пришла, как
неизбежность, сразу, одновременно со всех сторон. И с ней пришёл
страх. Нет, не тот страх, что был в начале, а этот – липкий, парали-
зующий, холодный. Да. Паника… «Нужно взять себя в руки. Только
вопрос. Где я, и где руки? Спокойно. Сейчас появится луна, или
кто там… месяц и звёзды, и будет светло». От этой мысли стало
немного спокойней. Однако ночные светила не появлялись.
И вдруг, я услышал чьи-то вполне различимые голоса. Где-то,
чуть левее от меня, за плотной стеной веток, разговаривали
двое. – Ну вот, не одному мне не сидится дома. Глядишь, и
попутчики найдутся. Эй! Вы где? – крикнув в темноту, я полез через
кустарник, одновременно раздвигая его руками. – Фонарик! –
осенило меня – У меня же есть фонарик– почти на ходу,
достав из кармана свой смартфон, я нажал кнопку фонаря.
Его тусклый свет выхватил из темноты небольшой участок,
с двумя надгробьями, огороженными, местами проржавевшей,
а то и совсем отсутствующей оградкой.  – Э-эй. Граждане –
опять позвал я, глядя вокруг, насколько это позволял фонарик
– Испугались что ли? – Тишина. Только стрекот кузнечиков и ещё
какие-то непонятные ночные звуки. – Наверное посетители
слегка припозднились. Да ещё «приняли», как пологается. -
Я посветил на могилы. Камень. Гранит или мрамор. Хотя –
откуда они в деревне?  Не без труда, я вернулся на тропинку,
ещё раз посветил фонариком вокруг и, понимая, что теряю
напрасно время, с достаточным ускорением двинулся вперёд.
- Слушай, а кто это был?- Я резко остановился. Голос прозвучал
совсем рядом. – Человек. - А ты тоже видела? - Ну да. – А что он
хотел? – Не знаю, может заблудился?  – Может.  Тут я ощутил,
как тысячи холодных букашек проползли по моей спине, и она в
один момент стала мокрой. – Товарищи. Господа-а. Вы где?
Ответа на вопрос не последовало, но чей-то гнусавый голос
произнёс – Точно заблудился. - А давай ему поможем – опять
встрял женский. - Как всегда? – Ну, а как же. – Ну, давай!
То, что ничего хорошего, мне ждать не придётся, я ощутил
почти мгновенно. Сначала я услышал лёгкое шуршание, как при
не большом дуновении ветра. Потом это переросло в громкий
гул, переходящий в вой. Теперь похолодело и животе… Дикий ужас
охватил всё тело. Работали только ноги. Причём работали –
отдельно от мозга. Я бежал. Бежал, что называется, сломя голову
и не разбирая дороги. Ветки хлестали меня по лицу и рукам,
под ногами что-то хлюпало и чавкало. За спиной -  гудело и выло. В
голове, как крик лишь одна мысль – Вон! Вон из этого леса!
Сколько это продолжалось, не помню, помню последнее  – боль в
боку, помню яркие звёздочки, искрящиеся над головой, вспышку,
и полный провал в темноту…
   - Ну, что сынок очнулся? Как ты нас напугал? – Я лежал на
широкой, железной кровати, в довольно просторной, чисто
убранной комнате. Громоздкий деревянный стол и такой же
комод, с четырьмя ящиками – вот и вся мебель, окружавшая меня.
- Хорошо, вон Кузьмич каждый вечер во двор выходит, и всё
закрывает и проверяет. – Дородная, круглолицая женщина, лет
шестидесяти, шестидесяти пяти, с улыбкой Джоконды смотрела
на меня сверху вниз. - На вот, молочка козьего попей.
Пользительно. Я ж чего – сижу, печку топлю, а этот вышел и тут
как закричит. Ну вот. А ты – там. Вроде как головой, да об воротину.
Жуть. Спасибо Кузьмич помог. Самой то куда уж.  Принесли – вроде
живой. А так – всяко бывало. - Кузьмич – полная
противоположность моей хозяйки – сухенький, но жилистый
и не очень болтливый старичок кивнул головой.
     Слушая её, я вспоминал события последних… минут? –
часов? Нет. Не помню. Помню - бежал. От чего бежал? Или от кого?
- Вы извините. Это же у Вас я домик снял? - Ну конечно же у нас –
она улыбнулась -
Мы же всё уже посмотрели. Вон и документики твои, в смысле
Ваши тут вот, на столике. Так что – живи, отдыхай, наслаждайся
нашей деревенской жизнью. Мы тебе мешать не будем. И всё же
извини сынок – она поправила повязку на моей голове – а что
случилось то. Как же ты головой то так.  Это ж и убиться не долго.
Мне не очень хотелось рассказывать подробности сегодняшнего
вечера, но…
     Они не перебили меня ни разу на протяжении всего моего
повествования. Пару раз Кузьмич вставал со стула и покашливая в
кулак, переглядывался с хозяйкой.
   - Да. История. Хотя ничего странного в ней нет. - Кузьмич
встал, подошёл к буфету у противоположной стены и достал
небольшой графинчик. - Будешь? – Я кивнул головой. Он разлил
содержимое  по рюмкам. – Странно другое, то как ты выжил
после такого удара? Ну, а уж привидеться в таком состоянии, может
всё, что угодно. - Как привидеться? - Я сел в кровати - Вы что?
Мне не верите? - Верю. Ты же парень писатель? Ну вот
и напиши, что видел. А я тебе так скажу, дело не в том,
что ты видел, а в том…, что ты не мог видеть, потому что,
никакого леса, на ближайшие километров десять, ну не считая
пролеска вдоль речки, а тем более кладбища, у нас отродясь
не бывало. – С этими словами Кузьмич налил себе ещё рюмку,
выпил, крякнул и вышел из комнаты…
               
             А. Лесник. 30.03.2024.