Ночь. Вдоль Старого Арбата
звучанием эха, меряя шаги,
брожу и вспоминаю «о когда-то»,
о днях своих — безумно дорогих...
Игра в молчанку с тишиной,
к полуночи слетелись души?!
В знакомых переулках, меж домов,
поговорить, а может и послушать?!
Здесь дух, что стержень вековой
— художников, поэтов, бардов!
Кто жил, не коротая дни судьбой.
Пил — может упивался правдой?
Здесь, отзвучавшие живут слова,
в бетоне проступают фразы...
И мечется сказанием молва:
— Свобода тут пустила метастазы.
Бывает — тени струны рвут,
в ночах холодных хрипнут голоса,
но истинно народные живут —
быть может нас услышат небеса?!
Одиночество — свысока’ резануло
— глазницы окон смотрят искоса,
привыкшие уже к дневному гулу —
в ночи’, желая что-то высказать?!
Москва, март, 11, 2019,
ред., март, 30, 2024.