Прозаик март озяб
Смешит читая не впопад
Раскрывшись будто бы не рад
Что слишком рано снял наряд
От прозы чуть теплей
Но цвета нет , март не апрель
Белесость мглы прошла
Чуть ясность строчка обрела
Игривость стала озорной
Косится следом будто заводной
Бежит другая впереди
От некрасивого её коса лети
Пытается чуть рифму обрести
Но зуб стучит, мешает стихотворности
Цветами беден изнутри
Каскад фиалок сдаришь ей не ты
Параграф ломит ото льда
А может лед кромсать пора
В достатке сил нет на руках пока
Того гляди снежинка упадет с утра
Дождям порою странно так
По льду на речке моросить. как так?
Когда же уже пройдусь грозой
Что б лес мне шелестел листвой?
Порой и вьюга заметет
Следы от неокрепшего пророка
Предвидит март - являются цветы,
в них утопают строчки не поэта