Пока она в календаре.
В сосульке длинной на окне.
В стихах, запавших в мою душу,
что в детстве в школе я услышал.
Она пока: то в день, то в ночь.
То высветит, то затуманит,
то снеговою бурей станет,
то вдруг сама в себя заманит
дома, дороги, берега
и в голубое небо канет.
Не так ли нежная рука
Лица касается слегка?
Чем на любовью весна похожа?
Тем, что она уходит то же,
в памяти оставив след
на много лет.