Вчера набухших почек тайну
я с верой в благо отмечал,
зацикливая взгляд случайный
на скиниях иных начал,
а ныне тополь растопырил
обрывки сорванных сорочек,
так скарабей топырит крылья,
медовый выглянул листочек
из каждой - взглядом в небеса...
Весна в свои права вступает,
ловлю дыхание её,
что не сдалось - то расцветает...
Сквозь облака - плывут глаза
младенческих наитий,
знаю среди трагических событий:
возьмёт нетленная краса...
Та, что в сердцах сквозь стынь цветёт,
в беде - о высоте поёт,
которой так недостаёт
тем, кто её не замечает,
иль на неё - войной идёт...
Она сквозь прах земной растёт...
В последней степени отчаянья
есть чаянье,
в нём -
Бог живёт:
аллюзией без примечания
сквозь тягу ока в окоём
над Коктебелем и над Камой,
над краем,
в коем мы живём
воскресно-речевой программой -
из пепла восстающей Троей,
прозрением над слепотою,
гекзаметром сквозь волнолом,
слезами камня под пятою,
для всех открытой красотою -
осознанной, как слово: "ДОМ"...