Солнце мягким броском в корзину,
завершает свой баскетбол.
Ночь идущему смотрит в спину.
Мяч засчитан и день прошёл.
Отлистала года кукушка –
сколько в сумме ещё страниц?
Ветер с поля снимает стружку,
как с настеленных половиц.
Впереди поворот дороги.
Перекрёсток? Нет – перегиб.
Коротается в монологе
путь, как сущего прототип.
А на самом краю багряно,
выцветает полоска дня.
Небо дышит отваром пряным,
проецируясь на меня.
Позади тополя, церквушки.
Прокажённые просят – дай.
И непуганые старушки,
лобызают ворота в рай.
Степь залатанная полями,
а над ней колокольный звон,
а на ней бугорки с крестами –
так и хочется выйти вон.
Так и тянет пойти не глядя,
но и там всё кресты, кресты.
Золочёные, да в ограде,
как Демидовские мосты.
Как засеянное покоем,
поле боя не той войны.
После боя – само собою,
очень хочется тишины,
где дыханием безголосым,
гладит рыжую пыль заря.
Коли не было – нет и спроса.
Коли было – видать не зря.
В ковылях утонуло небо –
словно рухнул последний мост,
между тем, где я был и не был,
по пути на земной погост.
Отзвучали дневные птицы
и с приходом ночной поры,
ничего не должно случиться,
вплоть до следующей игры.