Плыву вдоль кладбища. Кресты… Кресты… Кресты…
Как указатели того, другого мира,
Куда свернешь отчаянно и ты,
Вкусив нектар паленого разлива.
Сегодня пятница, и день уже созрел
И спелым яблоком ложится на ладони.
Но я опять сегодня не у дел,
И предложенье выпить не догонит.
Я сибаритствую, вдыхаю аромат
Провинциально-медленной эпохи.
Дела мои, сказать, не так уж плохи,
В руках не верба и не автомат.
А небо синее из луж вовсю глядит,
И я плыву по луже, как по небу.
И в этот миг печенка не болит
И в голове сложился новый ребус.
Тебе, мой друг, его не разгадать,
В нем смыслы звуков, краски чутких ритмов.
И ты не сможешь прошлое раздать,
Как подаянье, брошенное мимо.
Ну, вот и все. И кончились кресты.
И пустота в душе, запахло ивой.
Наверно это, в сущности, красиво,
Что я – корабль из мокрой бересты.
СА (с), март 2024.