Мандарин катающийся туда сюда,
Как стервятник в пустыне калмыковой,
Виден вдали, как путеводитель,
Неужто сознание я наконец обрету?
Не спотыкнется ли, авось и лицом пройдется по земле черноземной,
Да в руках лишь карандаш от флибустьера,
Поднимет с крыши монетку 13 номинала,
Взирает очами на наш мир, он очаровывает и опьяняет на миг.
Но очутишься когда-то на краю Земли,
Поймешь, не таков изыскан плод с мокрого асфальта,
Откуда-то крик оглушает пальцы его,
Написывать на себе более не может.
А ведь там, издалека взирает на его беспомощность мать,
Руками тянется мальчишка, достать не может, коротки они как пластырь,
Горевает и бросает вдрожь от беспомощности,
Никому нет дела до мальчишки, кроме него самого.
Кто же вспомнит тебя когда ты умрешь?
Да и умрешь ли ты, не написывая на своих рук семантику,
Забывчивость гнусна, свою жизнь, путь свой за горизонтом созидания,
Воспоминания наши, это единственная вещь соединяющая прошлое и настоящее