Поэт, рождённый в перепалке,
В борьбе израненных сердец.
Он видел сумрак по изнанке
И предвещал судьбе ****ец.
Его стихами упивались люди,
Не замечая истинности срез.
Его стихами нажирались люди,
Не замечая на душе абсцесс.
Когда-то юный и прохладный ветер
Весеним утром раскидает слог,
Как даму на последнем марафете,
Его непризнанных стихов.
И встанет люд в эпоху декаданса,
Воспримет дух, снимая маски.
И принят будет тот поэт Уральский,
Что видеть в нас желал лишь ласки.
Но поздний вечер по незнанке,
Как будто всем стихам судья,
Продаст ему всё на таганке.
Верёвка, мыло и петля..
©Б.Ш.