Стою у чёрного квадрата,
Минут течёт пустая трата,
Смотрю до судорог в глазах,
Внимательно, не впопыхах.
Боюсь того,что я ослепла.
Картина, словно бы из пепла
Восстала, разгорался спор,
А я не вижу до сих пор.
Нет чётких линий, силуэтов,
Не понимаю, что же это?
Ведь знатоки стоят у рамы
И обсуждают панорамы.
Мне он обычной мнится кляксой,
Намазанной лишь чёрной ваксой.
Может я сплю, шепчу: "проснись,
И ты увидишь неба высь,
И россыпь звёзд, и млечный путь..."
Пока в глазах одна лишь муть.
Ребёнок с мамой подошёл,
Шестой, наверно, годик шёл.
Ногами радостно затопал,
В ладошки весело захлопал.
"Мама! Я тоже так смогу!"
"Рисуй, сыночек, помогу."
И тут понятно стало мне,
Что бред, висящий на стене,
На самом деле существует.
Один вопрос меня волнует,
Что, мир у нас сошёл с ума?
Не отличает полотна
От настоящего искусства?
Им всё равно, пусть будет пусто.
Но, чтоб казаться знатоком,
Найдут шедевр и на пустом.
Ясна тут истина простая,
Что особь та сама пустая!