Опять рука, хоть оторви и брось.
Не удержать ни карандаш, ни кисти.
Почти полгода сломанная кость
болит и служит подтвержденьем истин:
любой каблук потенциально – зло,
уменье падать – целое искусство,
а вероятность заплестись узлом
в попытках одолеть проклятый бруствер,
оставленный у входа в мой подъезд
свидетельством сраженья с теплотрассой,
довольно велика. Впредь повод есть
учесть и ускорение, и массу,
с которыми шарахнешься об лёд
на склонах местечковых эверестов.
Мои соседи – благостный народ –
карабкаются, выйдя из подъездов,
и радуются: «Главное – тепло!
А тем из нас, кто мало тренирован,
наука будет». Где там помело?
Хотя, конечно, тощая корова
ни разу, очевидно, не газель,
и вес предельный высчитан не нами
и не вчера*… Лети, мадмуазель
(пардон, мадам), зажав метлу ногами.
Рука... Что ж, «Руку, Сеня, береги!»,
Хоть гипса нет, во мне полно сюрпризов.
Куда несут стрясённые мозги?
К примеру, пролететься вдоль карнизов,
закладывая круто виражи.
Подняться выше, прислониться к звёздам,
Забыв про эту долбанную жизнь,
хоть пару строк черкнуть. Пока не поздно.
*во времена святой инквизиции считалось, что метла, на которой летает ведьма, не выдержит более 50 кг. Если «ведьма» весила более 50 кг, её оправдывали, если меньше – сжигали.
2018г.