Мы гекатомбы совершали не быками,
Телами личными, что возлежали меж домами
И воскурялась наша плоть до поднебесья,
А вопли раненых здесь заменяли песню
Хвалебную, потребную при щедром ритуале,
Где старшие над чадами погибшими рыдали.
Рыдали малые, оставшись без заботы.
Родители от них ушли бесповоротно.
Ведь нет возврата смертным из Аида
И это даже древним было очевидно.
Младенцы лишь кричали от каприза.
Слезами требуя, чтоб взяли их на ручки быстро.
Но в этом хаосе кто и кого услышит.
Тут даже не понять, кто дышит, кто не дышит.
Картина явно превосходит гекатомбу,
Недаром же вершится умной, точной бомбой.