Я поля всех боев засадил по весне только маками,
Что бы те о войне не давали нам всем забывать.
Чтобы цветом своим словно тайными, яркими знаками,
Вопрошали бы к нам, что не стоит других убивать.
Кровью пусть разольются по душам убитых в полях они,
С колокольным пусть звоном их души на небо летят.
Тот, кто с именем в этих полях погребен и без имени,
Свои головы маки перед ними в полях этих тихо склонят.
Ветер треплет ковыль золотистою тонкою лентой,
Стебли мака сгибает до нашей страдальной земли.
Согревает их души теплом приходящее лето,
Тех, кто вечный покой в тех полях на века обрели.