Хоть не с полотен я Прованса

 

Последний день зимы и запропали вьюги...
С утра уж солнце греет и на балконе
уги,
Сброшены баластом лишним,
Жду весну с цветеньем вишни

И сакуры сиреневой, чуть с розовинкой...
Любви горячей и с перчинкой.
Шептанья губ, слиянья тел...
Всё остальное не у дел.

Романа страстного, взапой,
Не в конофильмах про разбой,
Где в кожаных штанах ковбой,
С сигарой, в шляпе, но чужой...
С тобой, мой близкий и родной!

И щебетанье первых птиц...
Сплетенье рук, сближенье лиц...
Губами жаркими захват,
И мною в плен уже ты взят

До первой утренней зари,
Когда погаснут фонари.
Скользит луч солнца по подушке,
И по лицу, от ямочки у губ
и до макушки.

И на полу твоя рубашка...
Я знаю все твои замашки.
Сейчас мне сваришь кофе и подашь в постель.
А по прогнозам вечером... метель.

Обманчива весна с погодой...
То снег с дождём, возможно, грозы.
И небо в сеточке вуали и тумане...
А мы с тобою на своём диване

В слиянье долгом поцелуя.
И любишь ты меня любую:
И королеву и простушку,
Царевну-странную-лягушку.

Не ролевые игры, нет,
Старо, как древности завет.
Где есть любовь, там слов не нужно.
Ты можешь стервой быть, послушной.

А стервы всем идут к лицу,
И доброму и подлецу.
Но повезло со мной тебе,
Не Маргарита на метле,

Не Аннушка, с бутылкой масла...
Хоть не с полотен я Прованса,
Одна, других не счесть.
И быть со мною — честь.

©Евгения Качко. С-Пб.
28.02.2022 г. 00:41

https://vk.com/wall126208654_19214