Завернуто в фольгу пространство мысли,
По полочкам разложена усталость.
Как вол, как бык, как медведь Гризли,
Я поднимаю себя в семь пятнадцать.
Зыбучие пески буднической печали
В себя питают, не дают дышать.
Откуда взяли? Черти накачали!
Я поднимаю себя в пять,
Чтобы готовить рыбу в кляре.
Потом прогулка, если получилось.
И, если получилось, отмести печали,
Которые собрали, как на милость.
Разгон по вертикали до предела.
По телу тысячи ударных и частиц…
Ты этого хотела? Ты хотела.
И тяжесть тела. Но ведь без границ!..
27. 03. 2024.