Кто-то шепчет: Напиши
про рассветы и туманы…
Кто же ты, шептальщик странный,
господин моей души?
Кто-то страсти разожжёт,
угольков слегка подбросив.
В них впечатается осень
и тоскою изведёт…
А в медовых закромах,
где живут мечты о лете,
ночью или на рассвете,
мысли потекут в стихах…
О тебе и обо мне,
их выдумывать не надо…
Что сбылось - для нас награда,
Всё ненужное - в огне.
Нет здесь места ворожбе…
Знать не зря нательный крестик -
Бога на Земле наместник
и заступник мой в судьбе.