А кто же я?
Не Арист ли, что так упорно на Парнас вздымает,
Чтоб Аполлона с музами стать верным там слугой?
Конечно, нет.
Ведь Арист по латыни - «лучший» значит,
А я всех лучших перебрал.
Всех до единого:
Ван Эйк, и Рембрандт,
И даже Маяковский,
Что смотрит вечно, мою душу испещряя грозным взором, -
Столь же вечным, как стёртая Юнона-Мнемосина.
Стоять! Отбросить нужно все.
И снова сесть писать,
Да так, чтоб не мешал никто!
И будет всё: и рифмы, и размеры -
Их буду брать,
Лишь пальцем щёлкнув!
Вот!
Опять пишу. Не сходится.
Всё ясно: вдохновенья нет.
А для него мне нужен инструмент!
Но вот какой? Вопрос!
На поиски! Скорее!
И я пошел: искать того, чего в помине нет.