"По проволоке дама
Идёт, как телеграмма"
(Самуил Маршак)
"Меня только что зарезало трамваем на Патриарших.
ХОХОРОНЫ пятницу. Приезжай"
(Берлиоз)
"Умер Бродский". Точка.
Но ведь поэзия бессмертна
И не подлежит ни ревизии,
Ни платежам за неё построчно
Ни страхам , ни махам
В оргазмах блудливости ночки.
Она чиста и пречиста, как снег и двойное убийство,
Она колобродит в замётах пурги и витийства
Она, словно сон, золотой
С поволокой - нирваны,
Она - на постой
Жалко просится Адой и Ваном
И Бродский не умер,
А просто пошёл прогуляться,
По шири Вселенной,
По дну похотливого (б)лядства
Он шёл, спотыкаясь и каясь,
Подобно Иуде,
Как гений негромкий
Как (х)уй, что распластан на блюде
Он плакал и пел,
Закартавив бессмертные строки,
Он будто бы смел
Вознестись в небеса и в пророки...
И рифмы долбил,
Как (п)изду Лили Брик - Маяковский,
И жил - не тужил,
Будто монстр Достоевского - Тоцкий