В свободе лишь любовь возможна!
Коль нет её - так суждено?
И у Богов всё очень сложно -
воюют, жаждят, пьют вино...
Она сидит и ждёт годами,
а он в походах с давних пор.
Нерасплетёнными косами
горда... О чём же разговор?
Ах да, о том, как мы любили
для продолженья бытия,
нас правда больно в сердце били,
уже обманов не тая...
Но мы бодры и верим в чудо,
плетём из рун пути судьбы
и мчим туда из ниоткуда;
и там, и там одни гробы...
Мы ничего, увы, не помним,
мечтать лишь можем и грешить;
и вылезать из парасомний,
и жить по правилам спешить.
Писать красивыми словами
святые письма до вершин,
любить мечтами и стихами
умеем мы и до седин.
Душа свой крест в перстах сжимает,
знак принужденья - Наутиз...
Но где ж свобода обитает,
коль все глазеют только вниз.
Но раб, увы, любить не может;
рассвет на небе иль закат,
толпа кричит - Помилуй, Боже!
Война, теракты, камнепад...