Мало всем страны пропитой напрочь,
Похоронок, цинковых гробов,
Вот бы знать какая это сволочь
Новых понаставила крестов.
Я не буду всуе удивляться
И в слезах о «Крокусе» писать –
Это, люди, истинное бля@ство!
И не время нам сегодня лгать.
Всё равно всё выплывет наружу,
Ведь ответ пред Богом всем держать.
Только как молчать заставить душу,
Как своё отчаянье сломать?
... А луна глядит в окно устало,
К бедам ей давно не привыкать.
Улицы залиты кровью алой.
Кто в ночи крадётся словно тать?