Нам не глаголил глас с небес,
Наверно их разверзнул бес,
Снарядами круша безбожно.
А мы вопили лишь истошно.
Нет, не просили мы пощады
И в небо не бросали взгляды,
Метались лишь, ополоумев.
В покое были те, кто умер,
Лежали кто уж бездыханно,
Порою в позах очень странных,
Невиданных доселе нами
И, даже мелкими кусками,
Как бы пропущенных сквозь тяпку,
Где кровь, как бы рубина капли,
Теряла цвет и даже блекла,
Лишившись своего субъекта.
А глас с небес не раздавался,
Хоть воздух жаром разрывался.