Была проселочной дорога,
Отец – живым и молодым,
Мы шли, и лезли нам под ноги
Чудаковатые грибы.
Про них я батю удивленно
Спросил, а он в ответ сказал,
Смеясь, что это – шампиньоны,
Добавив, чтобы их не брал.
А я набрал, хоть за груздями
Мы шли осеннею порой,
Пленил французскими корнями
Меня грибочек непростой.
Принёс домой, поел жарёху,
И понял, вкус её кляня,
Как много хитрого подвоха
Слова нерусские хранят.